VEF Blog
Titre du blog :
Création
Auteur :
Gladys1
Date de création :
01-09-2023
posté le 19-10-2023 à 15:51:54
Automne 2023
Commentaires
francoise4
le 30-01-2024 à 15:07:43
bon mardi bisous
francoise4
le 27-01-2024 à 11:15:16
bon samedi bisous ma belle
francoise4
le 23-12-2023 à 09:43:41
bonne fête a toi et ta familles bisous
francoise4
le 23-12-2023 à 09:43:35
bonne fête a toi et ta familles bisous
gladys-lemire
le 19-10-2023 à 16:01:45
Es ist die exquisite und frühe Stunde
Dass eine plötzliche Sonne errötet.
Durch den Herbstnebel
Die Blätter des Gartens fallen.
Ihr Fall ist langsam. Oder kann ihnen folgen
Mit einem erkennenden Blick
Die Eiche mit ihrem Kupferblatt,
Der Ahorn hat sein Blutblatt.
Die letzten, die rostigsten,
Abgestreifte Äste fallen:
Aber es ist noch nicht Winter.
Ein hellblondes Wasser
Natur und in der rosigen Luft,
Man könnte meinen, es schneite Gold.
gladys-lemire
le 19-10-2023 à 15:57:42
C'est l'heure exquise et matinale
Que rougit un soleil soudain.
A travers la brume automnale
Tombent les feuilles du jardin.
Leur chute est lente. Ou peut les suivre
Du regard en reconnaissant
Le chêne à sa feuille de cuivre,
L'érable à sa feuille de sang.
Les dernières, les plus rouillées,
Tombent des branches dépouillées :
Mais ce n'est pas l'hiver encor.
Une blonde lumière arrose
La nature, et, dans l'air tout rose,
On croirait qu'il neige de l'or.
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Commentaires
bon mardi bisous
bon samedi bisous ma belle
bonne fête a toi et ta familles bisous
bonne fête a toi et ta familles bisous
Es ist die exquisite und frühe Stunde
Dass eine plötzliche Sonne errötet.
Durch den Herbstnebel
Die Blätter des Gartens fallen.
Ihr Fall ist langsam. Oder kann ihnen folgen
Mit einem erkennenden Blick
Die Eiche mit ihrem Kupferblatt,
Der Ahorn hat sein Blutblatt.
Die letzten, die rostigsten,
Abgestreifte Äste fallen:
Aber es ist noch nicht Winter.
Ein hellblondes Wasser
Natur und in der rosigen Luft,
Man könnte meinen, es schneite Gold.
C'est l'heure exquise et matinale
Que rougit un soleil soudain.
A travers la brume automnale
Tombent les feuilles du jardin.
Leur chute est lente. Ou peut les suivre
Du regard en reconnaissant
Le chêne à sa feuille de cuivre,
L'érable à sa feuille de sang.
Les dernières, les plus rouillées,
Tombent des branches dépouillées :
Mais ce n'est pas l'hiver encor.
Une blonde lumière arrose
La nature, et, dans l'air tout rose,
On croirait qu'il neige de l'or.